lunes, 19 de febrero de 2024

La poesía de Auschwitz hasta Gaza.

 




Hay poetas perdidos. Poetas eclécticas. Poetas que quieren ser expulsadas de cualquier parte. Poetas que abandonan a sus hijas enfermas mientras escriben canciones de amor desesperadas. Poetas místicas. Poetas alcohólicos. Poetas que se suicidan metiendo la cabeza en el horno por el amor a otros poetas. Poetas que piensan que la poesía no sirve para nada. Poetas que se follan adolescentes mientras quieren morir en paz por haber amado mucho. Poetas que no saben que son poetas. Poetas a las que pediríamos que nos susurraran algún verso al oído, en algún idioma ininteligible, solo para aspirar su perfume, en cada vocal cerrada. Poetas que escriben como si fueran laberintos o idiotas. Poetas esquizofrénicas. Poetas adúlteros. Poetas románticas. Poetas fraternales. Poetas con fe. Poetas fatal.
Roberto Bolaño, decía que los escritores no sirven para nada. La literatura no sirve para nada. La literaria solo sirve para la literatura. Y a continuación añadía, para mí, eso es suficiente.
No se si realmente esto es exactamente así. Lo que si tengo claro es que el hombre, el poeta, como decía Paul Valéry es un pájaro atrapado fuera de una jaula y  solo la poesía transita el camino que va entre  el huir y la imposibilidad de huir.
Una poesía que nos ayude a elegir entre algo distinto a lo mismo y lo mismo, que decía Galeano, cuando hablaba del capitalismo.
Una poesía que encuentra la belleza en la belleza, y en la duda y en el dolor, y en el desencanto y en el olvido, y en el amor y en el deseo e incluso en el horror. Una belleza efímera que el poema nos arroja a la cara y se nos clava dentro como una punzada de emoción que nos vuelve vulnerables y frágiles y a la vez nos impulsa con el magnetismo inspirador de un sentimiento real y honesto y auténtico.
La idea de la belleza migra en tu saliva
esa sustancia que rompe la barrera del sonido
sobre mí
podemos
Joder
hasta romper a palos el espíritu de Dios

 Escribía Olga Novo.
La poesía en la energía que mantiene unido el universo a través de las palabras y  su hechizo evocador es el cemente invisible que nos recuerda que todo está en todas partes.
Y que el sonido de un clavel blanco reventando te lleve al vuelo de unos ojos abiertos o a tu madre, o al roce de panteras cuando piensas en su piel o al mismísimo Steve Mac Queen.
La poesía que es todo lo contrario al poder, porque no uniformiza, ni busca la verdad, ni el orden, ni la ley, ni la banalidad del mal, de la que hablaba Hannah Arendt.”Yo quería encontrarme con la encarnación del mal más absoluto y resultó que aquel hombre que había ideado el sistema de las cámaras de gas como medio del asesinato  colectivo más eficaz de la historia, no era más que un pobre hombre corriente, que decía que solo era un funcionario, que había seguido órdenes.“
El poder deshumaniza, la poesía no. El poder nos vuelve serviles, la poesía no. El poder idiotiza, la poesía no.
Los primeros versos que escribió Gloria Fuerte fueron
Mi madre fue de clase media
Mi padre de clase baja
Yo nací de clase gratuita
Y ahora soy de clase soñadora.
Tiene Benjamín Prado un poema sobre la lista de poetas muertos de manera trágica. Asesinados, torturados, eliminados, enterrados en cunetas, devorados por bestias, mutilados parte a parte, degollados, descuartizados o fusilados. Todos, por haberse enfrentado al poder de una manera u otra.
Adorno escribió que no se podría volver a escribir poesía después de Auschwitz
Menos de 90 años después, el exterminio, la aberración moral, el genocidio absoluto, la perpetuación del sufrimiento, la tortura, la impotencia, la fragilidad de las víctimas, la desproporción y la indefensión de miles de hombres, mujeres y niños, nos vuelve a recordar esta idea.
¿Se podrá volver a escribir poesía, después de Gaza?
¿Se seguirán matando poetas, como Hiba Kamal, Abu Nada, Refaat Alareer, y la poesía podrá sobrevivir al horror?
¿Hay belleza debajo de los escombros, o en los gritos de una madre que lleva en brazos a su hija muerta, o en un niño de 8 meses con las tripas reventadas por una bomba?
Las palabras viven y la muerte no”.
Esta es la grandeza de la poesía.
No se pueden matar las palabras.
No busca tener razón.

Busca devolverle a la vida su dignidad, su valor y su belleza.
Encuentra en la derrota la parte en la que nos sentimos vivos.
Sugiere mundos ,más allá de lo posible

Nos une a través de las palabras.
Abre conciencias.
Lucha por la emoción.
Nos acompaña en la búsqueda.
Nos recuerda nuestra grandeza y nuestra fragilidad.
Es una forma de seguir luchando.
Una poesía que sea testigo del horror, que dignifique a las víctimas, que se levante de entre los muertos, y su grito de dolor y de rabia nos golpee hasta hacernos vomitar toda nuestra indiferencia. Una poesía que se vuelva el alma de los que  solo son carne humillada,de tantas personas  despojadas de su humanidad y convertidas en  bestias y les devuelva su humanidad.
El 1 de

noviembre, Refaat Alareer público en X un poema que tituló If I must die (Si he de morir): “Si he de morir,/ tú has de vivir/ para contar mi historia, / para vender mis cosas/ y comprar un trozo de tela/ y algunos hilos,/ (hazla blanca con una cola larga)/ para que un niño,/ en algún lugar de Gaza,/ mientras mira al cielo a los ojos/ esperando a su padre/ que partió entre las llamas/ –sin despedirse de nadie,/ ni siquiera de su propia carne,/ ni siquiera de sí mismo–/ vea la cometa,/ la cometa que tú construiste,/ volando allá en lo alto/ y piense por un instante/ que un ángel está allí/ trayendo de vuelta el amor./ Si he de morir,/ que mi muerte traiga esperanza,/ que se convierta en leyenda”.
 Sí, la poesía, como escribía Olga Novo, es la única mamífera con alas.
Nuestros líquidos íntimos.
La única posibilidad de enseñarnos a volar.

El único camino que va del amor a la lucha.

De Auschwitz hasta Gaza.



 






































lunes, 12 de junio de 2023

MARVEL

Si nunca el universo se durmiera,
te cazaría las estrellas que no vimos,
te traería el mismo poder de lo imposible
para respirar relámpagos contigo
y hacer de tu piel , mis vengadores,
mi capitana Marvel
mi X Men, mi Spiderman, 
mi Hulk.
Y yo podría coger 
tu corazón de rayos Gamma, 
el mismo Big Bang,
 y todo el espacio tiempo entre las manos, 
y hacerlo rodar entre tus piernas,
hasta que se apague el sol. 
O ser como Tormenta,
 con los ojos en blanco, con la melena blanca
 y que un hilo de viento 
rompiera tu blusa 
y que solo la lluvia 
 me atara a tus pechos.
 O el mismo Thor 
y convocar al trueno para romper la verdad,
 y encontrarte desnuda 
para salvar al mundo.
 Y decirte que el amor mueve objetos con la mente, 
que el amor es Magneto haciendo levitar el puente de Brooklin, 
las garras de Lobezno 
que nacen de dentro 
                  hasta clavarse dentro
                                 indestructible,
como cuando te haces invisible 
y buscan millones de arañas radioactivas 
un corazón donde se escuche el mar, 
Lori Mayers Leiva Los Secretos, 
ella tiene superpoderes 
he muerto y he resucitado 
solo quiero follarte
 y subrayar en rojo 
con la tinta roja 
de palabras que no existen 
 y escribir,
 nunca fuimos héroes 
y escribir, 
que el profesor Xavier nos lea la mente
 y escribir,
      que el amor
                        sea
                           las 
                              manos 
                                        de
                                            Pícara
                                                  tocándome
                                                                  la 
                                                                      frente.

lunes, 1 de mayo de 2023

1 DE MAYO. DÍA DEL TRABAJO Y DEL DESEO


Dicen que Karl Marx escribió el Capital enamorado como un colegial de una bailarina rusa, de piernas dulces, que llevaba tatuada la palabra imposible entre los muslos y que se acababa de casar, con un joven aristócrata metido a exportador, al que le sobraba más el dinero que el corazón.

Cuentan las malas lenguas que la lucha de clases y hasta la dictadura del proletariado no fueron más que meras estrategias para acabar con la propiedad privada sentimental y conseguir que con la Revolución, aquella joven, quedara enredada en sus barbas. Y es que la historia de la humanidad se puede explicar a partir del deseo y de las pasiones, ya fueran correspondidas o no. Pocos saben que Thomas Alva Edison inventó la luz para ver la cara de su queridísima esposa cuando llegaba al orgasmo.

O que Mary Shelley escribió Frankenstein para que el esquizofrénico de Lord Byron la dejara en paz.
O que María Magdalena se hizo prostituta después de que ninguno de los bienaventurados discípulos ayudase a su amor a escapar de la cruz.
O que Platón escribió el banquete para conquistar a uno de sus discípulos. Y que incluso Napoleón invadió medio mundo para olvidar a su amante.
Y así una larga lista sin final de filósofos, inventoras, superheroínas, poetas, presidentas de gobierno, obispos, conquistadores, juezas, directores de cualquier cosa que movidos por las pasiones han tenido momentos totalmente imprevisibles, algunos de una perfección creativa absoluta.
Quizás el momento más sublime de esta perfección creativa nos lo dio gran Superman haciendo que la tierra girase al revés y que el tiempo retrocediese para salvar a su amada Lois Lane. Así que ni el tiempo se nos resiste cuando una pasión amorosa nos llama. Por eso, el intento de explicar el deseo acompaña a la historia de la filosofía desde prácticamente el principio de los tiempos. De Platón hasta Freud, pasando por Kant, Schopenhauer o Lacan, entre otros, todos han contribuido a dar luz sobre este término. Por lo que, uniendo en un gran Totum revolutium algunas de sus aportaciones podemos llegar a decir que, desear es el acto principal que nos une a todos los seres humanos. Así que exprimamos y reelaboremos una nueva manera de acercarnos al yo y a un nuevo nosotros.
Desear para ofrecer al otro lo mejor de nosotros mismos. Desear para sentir belleza, para crear una belleza que nos lleve al bien común.
Desear como proceso de autoconocimiento, como construcción de la alteridad, como impulso y pulsión de vida.Desear para sentir lo imposible y a la vez controlar nuestra propia frustración. Desear para que cuando no se cumplan nuestros deseos seguir deseando. Desear para sentir la fricción de la vida, para no quedarnos en un rincón tranquilo, para ser energía que combate la tristeza, lo absurdo y la melancolía.
Desear para que te quites la ropa. Para que cuando te digan que no buscar otra persona a quien seguir deseando. Desear para que no se nos quede nada dentro. Desear sin género. Desear para cambiar el mundo. Desear para luchar por todos. Para reconstruir los imaginarios colectivos .Desear para ser y no tener.Para pensar y no parecer.Desear para ver nuestra propia fragilidad en los deseos no correspondidos.
Y que este deseo se convierta  en el nuevo paradigma de cualquier movimiento social y político que quiera generar transformación y cambio.
El deseo ligado a la individualidad y a la libertad del individuo como motor para llegar al bien común.
Es decir que si le dieran otra oportunidad al gran Marx, seguro que volvería a escribir que la historia de la humanidad es la historia de la lucha por las pasiones y el deseo. Empezando por el suyo, con aquella joven rusa.
Así que hoy, 1 de mayo de 2023, día de los trabajadores y las trabajadoras, démosle la razón a este nuevo marxismo sobre qué el amor, la pasión y el deseo son las únicas energías positivas que pueden cambiar el mundo.
El día que la izquierda, le hable al corazón, podremos decir qué, por fin, ha resucitado de entre los muertos.
Así que a ti, que me estás leyendo, solo puedo decirte, que la revolución todavía es posible y que te deseo.

martes, 6 de diciembre de 2022

LAS DAMAS PRIMERO

LAS DAMAS PRIMERO

Nunca tuvimos Giocondas ni Wendys y si las damas iban primero siempre fue por amor, por respeto o para mirarles el culo. 

Fuimos gente de barrio, siempre al abordaje de medias negras, de medias verdades, de la melancolía de tantas calles, de tantas princesas, con esa forma de decir y sin embargo, que tuvimos que aprender a olvidarlas todo el olvido, ese territorio impreciso y tenue donde todos hemos confundido alguna vez el amor con la verdad. Y es precisamente aquí, donde las canciones de Sabina se han llegado a convertir en seductoras conductoras suicidas,capaces de llevarnos al fin del mundo, para poner a nuestro nombre,todas las olas del mar. Con una condición, porque el arte y el deshonor nunca puede ser gratuitos. Que me dejes abierto el balcón de tus ojos de gata y me dejes confundir tus caderas con tu corazón. Porque a veces el amor también puede ser un salto al vacío o como decía una poeta catalana, el deseo es una escalera oscura sin barandillas.

Sabina no escribe canciones, las utiliza para darnos una nueva oportunidad de sentirnos vivos, de hacernos pasear por las calles más libres del alma, levantándoles las faldas a una luna que siempre iluminará ese lugar donde una ha sido feliz y al que nunca debes intentar volver.

En las canciones de Sabina habita el olvido, los guantes de Rita Hayworth, las calles de Nueva York, las sirenas de los petroleros que nos hacen reír y  llorar, la falda de Marilyn, los vencidos con alma,  las llaves de la ciudad prohibida, los que derrochan la bolsa y la vida, el caballo que volvió solo a casa y que fue de John Wayne, los del whisky on the rock, tantos peces de ciudad, mucha mucha policía, los maridos eternos, las viudas con prisa, las putas redentoras, los que pierden la calma y todas las viajeras que nos enseñaron a besar, a la sombra de una libertad, que nos dejó mil puñaladas como vacuna.

Porque el mundo de Sabina tiene un pie en el tango y otro en el ojalá, y de cada 19 días huye 500 noches, acusado de querer a sangre fría, siempre entre el depende y el cuando de alguna rubia platino o de un rubio gogó.

Sus canciones,maestro,son un ojalá, un corazón de viaje, un loco que se va con otra loca, una voz que rompe la ley de la gravedad y que utiliza las lágrimas para enseñar a volar.Toda su lírica es una emoción a sangre fría, un callejón sin salida,de esas noches, que podrían ser la vida.

Porque Sabina escribe desde debajo de tu falda, desde el último bar, desde el escote de la estatua de la libertad. Sabina escribe para que se coman a besos los que se desean mucho, para que el deseo encuentre la palabra exacta que lo convierta en poesía, para los que siempre han estado al acecho de alguna pasión no correspondida, para los que sueñan con trenes que siempre huyen del Norte. 

Sabina siempre nos lleva al borde del precipicio para convertirnos en Thelma y Louis, en tantos Dieguitos y Mafaldas, en María de Magdala, en el hijo de ese dios, que si fueras tú, se iría con ella, en una noche salvaje, donde estamos todos a los que nos queda un gramo de locura en lista de espera

Querido Joaquín, solo agradecerte mis más de 30 años con la carne del alma de gallina.

Más de 30 años de este mito mal curado, buscando en sus canciones, los 30 siglos que hubiera yo tardado, en contar, los lunares de alguna espalda.

Así que me peinaré a lo garçon, me subiré al balcón de su soledad de naufrago, hablaré de resistir, lucharé para que se mojen las balas, para que se coman a besos las profesoras a los artistas y para darle un alma a los canallas buenos. Aquí, me santiguaré ante  la virgen de todas las quimeras, para poder envejecer sin dignidad,  buscando en el pecado,un lugar donde escribir  y donde amar. Que en los tiempos que corren es la única forma de rebeldía posible.

Maestro Sabina, si existe alguna verdad la encontraremos en la poesía, porque sus canciones son precisamente eso, conseguir que la emoción guíe nuestro corazón de viaje, entre el tedio y la pasión, en largas noches y calles frías, para ver al fin la tentación acabando con el olvido y la melancolía.

Y cuando la muerte venga a visitarte, espero se reencarne en una bonita morena de ojos verdes, para jurarte amor eterno, por los siglos de los siglos, que sé que durará lo que dura un corto invierno, que es lo que dura el exceso, los sueños y las pasiones prohibidas.


Querido maestro, de vd. aprendí que la manera de comprometernos es darse a la fuga.

Pero en esto, también tiene toda la razón.

Cómo huir si ya no quedan islas donde naufragar, solo  canciones, que en el tiempo de descuento, siempre serán nuestro porvenir.

Así que se enciendan las luces y se apaguen todas sus sombras.

Tan joven y tan viejo.

Pongamos que hablo de vivir y de las canciones más hermosas del mundo y todas esas damas, que siempre fueron primero,empezando por ti


martes, 15 de noviembre de 2022

Ella y la belleza

 Ella , con el pelo suelto

tocando el infinito,

tiene los ojos de olivo antiguo,

mitad viento

mitad nido.

Ella que es maestra en el are de ser maestra.

y camina siempre de frente

y es transparente

y hasta en el abismo encuentra su equilibrio,

y ni Elisabeth Taylor

ni Elisabeth Hurley

ni Elisabeth Queen

aunque tú no lo sepas

todos los puntos cardinales nos llevan a tí,

porque nunca se le gasta el corazón

y multiplica el infinito en sus amigos

y no hay mayor insurrección que su ternura 

para cambiar el mundo.


Deja que te roce su sueño

que te enseñe a  mirar como miran los niños

que te cuente una verdad en cada duda

que te enseñe a querer sin motivo

que te explique el por qué

incluso cuando manda lo hace con estilo.


Si la ves pasar dale la mano y camina

notarás el corazón salvaje

de tantos maestros que ha tenido

y notarás algo de  Nala, de  Tuna, De Hero,

de Job, de Volga, de Nelly, de sabia, de niña,

de Mishi, de Samy, de Brave, de Cot, de Miki, de Nuca

de una ternura infinita

de una belleza de lluvia

de una luz que tirita 

en el centro mismo del mundo.

Y la verás cabalgando a caballo,

llevando a todos los suyos

alma de tantos te quiero

aceite en el pan de los días

la luz que guía a mis hijos.

Solo te pido,

que me pintes los ojos,

que me guardes un beso

que te desnudes conmigo

y que sean pasión tus antojos

y que sea el viaje el destino,

y que no se duerman tus sueños

y que conviertas el polvo en camino


           Y ni Elisabeth Taylor

                     ni Elisabeth Hurley

                          ni Elisabeth Queen.

                                  es Ella 

                                         y la belleza

                                    y si no es su 

                                       energía

                                        será su 

                                                 delicadeza.

sábado, 3 de septiembre de 2022

Fukushima ,mi amor

 

Y otra canción +

Fukushima, mi amor

Se sueña suave a la luz de los tangos,

y en los puentes de Madison

te esperaré desarmado.

como encuentra la sangre al pecado,

listo ya para morir.

Y no nos faltará nada,

ni dos whiskys con locura

para brindar por la hermosura

que viene después de la rabia y el perdón,

en el palacio de los zares de tu blusa,

yo empecé la Revolución,

deja que te  cuente el universo

y el fin del mundo de los besos

 y un último vals 

en el último verso

de la gran explosión


Volverán las oscuras golondrinas a Fukushima mi amor,

y serán radiactivos los besos

y seremos mas salvajes

y en el último baile te quitaré la ropa

y tiraremos todas las llaves

y que nos lleven las olas

y que nos quede un ojalá

un sueño para poder volar

un siempre para adelante

Y serán radioactivos los besos


Nos guardaremos todos los mapas

caminaremos de estrella en estrella

y llorarán las gitanas en la ultima. cena

del gran resplandor

y no habrá puentes de Madison

ni Clint Eastwood

ni John Wayne

y el fin del mundo en los dedos

para contar las estrella

bailaremos tú y yo.

Volverán las oscuras golondrinas a Fukushima mi amor,

y serán radiactivos los besos

y seremos mas salvajes

y en el último baile te quitaré la ropa

y tiraremos todas las llaves

y que nos lleven las olas

y que nos quede un ojalá

un sueño para poder volar

un siempre para adelante

Y serán radioactivos los besos



La palabra

La palabra

 "Los años pasarán

y todo se convertirá en literatura"

Felipe Benitez  Reyes


Tu decías que sonaban mis manos,

que sonaban preciosas como  joyas perdidas

al tocar tu piel,

que sonaban despiertas,

como si fueran libélulas 

intentando  rozarte.

Tú decías que eras abstemia 

y que brindabas con tequila,

que tuviste una madre huérfana,

que te crió en los peores modales,

de los peores sueños,

de mejor amor.

Tú, que tenías  el acento de las calles más vivas,

que nunca renunciastes a nada

que no se pudiera romper,

que aprendiste todas las lenguas 

del deseo y de la lluvia,

y fuiste mártir y gloria

de camino que siempre  lleva hacia  lo oscuro.



Tú, filóloga clandestina de todas las literaturas,

con masters en autoayuda,

en poesia salvaje

en técnicas orientales de placer y de equilibrio.

Tú,  tan zen y tan  hermosa

tan de lujo y tan herida

tan diosa griega y tan espuria,

tan llena de música rozando tu escote,

mientras sonaba Lois Armstrong

sonaba Nat King Kol,

Ami Withouse,

con la voz hecha de truenos

para encender la vida.

Tu, que a veces fuiste obrera 

y a veces prostituta,

que fuiste causa y testigo de tantas locuras,

que solo inclinaste la cabeza  para desabrochar heridas,

y fuiste gloria y resurrección de los pecados más mortales,

y siempre distes la mano,

para poder tatuarlo de aire

para estirar

hasta romper los nudos,

para estirar hasta la  última gota,

hasta el último aliento,

para  estirar desde lo más cierto,

desde lo más profundo de uno mismo,

y dar una vuelta

y otra vuelta y otra vuelta

hasta convertir la palabra en

                                        abismo,

                                      en mercado persa,

                                        en llave última,

                                                 en frágil espejismo,

                                                 en agujero negro

                                         en luz infinita

que se enciende y se apaga

que se enciende y se apaga

que se apaga y se encienda

hasta llevar la palabra a la cima.



Tú,

suave fiera mordiendo

cada infinito de mi

con mis manos como un bosque 

con mis manos como lobas

enredadas las lenguas

en la fotosíntesis de tu pecho

mientras me cabalgas desnuda

 hasta ver brillar  las estrellas de belleza 

a veces inmunda

a veces etérea

a veces perfecta.


Tú ,

siempre apuntando hacia dentro.

siempre cayendo como fruta madura

siempre cayendo,

                                                              í donde todo sangra,

                                                                        donde todo vive 

                                                                          donde todo sigue,

                                                                    como un corazón latiendo.