MÁS TRISTE ES ROBAR... (20 años de Accidents Polipoètics)

El escenario, una mesa con con un porrón de cerveza. Dos atriles.

Las gradas del público, llenas, todas las entradas se habían repartido. Y llegaron ellos con "Todas las sillas huelen a culo". Y empezó el espectáculo (?).

Accidents Polipoètics ha querido celebrar sus 20 años en los escenarios con su público. Y es SU público porque ya estaba entregado desde el principio. Repasando su clásicos como "Esto no es un poema de amor", el dúo se siente cada vez más como en su casa.

El porrón, "poesía visual", como ellos mismos indican, corre como la pólvora por entre el público, repartiendo camadadería; la misma con la que reconocen un lapsus en uno de sus poemas, el cual ellos mismos piden repetir.

Poemas cortos, como las "greguerías" de Gómez de la Serna, trufan los tiempos entre poema y poema, como aquel de que "si las mujeres se hacen la permanente, ¿los hombres son transitorios?".

Acabamos todos gritando "AHORA", como una sola voz. La misma que le pidió en los bises el ya más que esperado "VAN A POR NOSOTROS", que entre risas confesaron, haberse dejado en casa; aunque lo prometieron para este domingo.

No defraudó a los veteranos, y sorprendió a los novatos en este tipo de "accidentes" más que poéticos.

BARCELONA POESIA 2011

BARCELONA POESIA 2011 del 11 al 17 de Mayo Barcelona se  convierte durante unos días en el centro del universo poético.Pensament/biblioteques/amb nocturnitat/llibreries/enrenous son los  cinco grandes bloques temáticos donde convergen recitales,exposiciones,conferencias,perfomances ...spoken word,els accidents polipoètics,Joan Margarit,Luis Alberto de Cuenca, Luis García Montero,Benedetti,Enric Cassasses, David Castillo,la poesia árabe, poesía infantil,jam poètica, Juan Gelman,Estellés,Victor Jara,Bukowski ,poesies polas esquinas,musica, maratones, poesia visual,poesía subterránea,poesía en los burdeles,poesía en los palacios, sopa levantamuertos, loopoesía, concurso de sonetos , destierro y muerte de un poeta...Y + Y + Y +    TODO POESIA EN BARCELONA


Uno  busca orquídeas en las calles,
retratos de monjas enamoradas,
caballos contra el viento son tus ojos,
una luz de espada
viento en popa la nostalgia.
Hay mañanas de cañones  y
de moscas,
seguirá Fred Astaire bailando la lluvia
que Gene Kelly  olvidó en sus zapatos.
Seguirá un pentagrama,
tu vientre como una nota blanca,
un olor a colonia,
los caballos como un verso enamorado.
Que tu sangre gane todos los premios,
que pagues tu fe,
que tu vida huela a limpio
como un rosado anuncio de rexona.

                  
 ...el primer poema después de Y una lágrima...

MANIFIESTO INAUGURAL

Queridos todos.

Uno lleva atormentado, con erupciones y fiebre, absolutamente preocupado, con manchas de humedad en las sienes, con un desespero atroz llenando de cicatrices mi cuerpo, incluso me han salido dos pequeños bultos que parecen ser dos cuernos, y dicen que huelo a azufre y a cerveza y a menta con ginebra, por culpa de ciertas preguntas para las que no encuentro respuestas.

 Y lo juro, lo juro arrodillado y ante cualquier virgen, lo juro por las cosas que más amo. A saber. Un cuerpo que no conozco que se desnuda lentamente. El carmín escrito de versos en las copas. Una tormenta. El manifiesto desde el planeta de los simios o el derecho a la pereza del Paul Lafarge. Unas bragas. El amor no tiene límites. Las ofertas de descuento en los supermercados. La falta de fe y de memoria pero pese a todo seguir creyendo en algo. Los tipos que corren con su perro recitando versos hasta quedar exhaustos. La gente que construye monumentos con palillos para después  quemarlos. Las cosas azules mientras hablas  y tus  palabras se vuelven  un manifiesto desordenado contra la injusticia.

Y lo digo, y lo repito. Sin miedo a ser confundido  con un  borracho. O un juez sobreexcitado. O un poeta. O un culturista enamorado. Insisto en  que no sé la respuesta por mucho que la busco. Y he  visto caer por mis mejillas lágrimas negras. Y he pensado hasta en venderme a la ciencia. En pedir  que me congelen. Que diseccionen mi cerebro, mi intestino grueso, el fondo de  mi alma, que es también negra, como todas las almas de la gente que nos dedicamos a robar con las palabras. A decir grandes mentiras disfrazadas. A convencernos de las dudas. A romper la verdad. A mandar a tomar por culo los relojes. Porque el tiempo es odio. Y lo contrario es la luz de un amanecer sobre el agua.

   Como decía no sé el cómo, ni el  por qué, ni el hasta cuándo. Siempre la misma pregunta ahogándome, desvirgándome, clavándose en mi garganta y chocando con mis miserias, con mis cuerdas vocales, con mis dientes, con el aire que exhalo  en cada paso.

¿Qué coño haces  escribiendo un libro de poemas y junto a un tal Edu  hacer un disco de poemas musicados? Con los tiempos que corren. ¿Qué coño haces gritando con todas las fuerzas de tu boca?

Y una lágrima colgaba de las pinzas de la ropa

Y una lágrima colgaba de las pinzas de la ropa

Y una lágrima colgaba de las pinzas de la ropa